1740

En 1740 est né le plus sulfureux de nos auteurs français, Donatien Alphonse François de Sade. Ecrivain libertin, adepte de pratiques extrêmes (et souvent emprisonné pour celles-ci), le marquis de Sade n’est célébré comme un auteur majeur que depuis le début du XXe siècle. Gérald Ghislain, fondateur de la maison Histoires de Parfums, s’est inspiré de cet étrange personnage pour créer un noir parfum d’alcôve : cuiré, boisé, liquoreux. Une histoire surgie d’un recoin de mur oublié dans lequel reposait un vieux rouleau de papier parcheminé couvert d’une fine écriture...

Tout commence par l’illusion étourdissante d’un bouchon en liège, un peu amer lorsqu’on y pose la langue, imprégné d’un alcool de prune presque noir à force de vieillir. Dans un cadre suggestif, jouant sur l’image fantasmée d’un boudoir du XVIIIe, survient aussi un cuir sombre et gras comme les lanières d’un martinet passées au goudron de bouleau et qui vous allonge sur une banquette de velours. Le parquet ciré luit sous la lumière vacillante des chandelles. De bien louches prémices...

Fort heureusement la sécheresse boisée de l’immortelle permet d’éviter d’être débordé par la crasseur [1] du cuir. Elle est la dorure du décor, elle contrecarre les plans de débauche, nous évite le dangereux abandon. Soutenue par une touche fumée de patchouli, elle ajoute un caractère tabacé au parfum. L’accord ambré caché dans le fond de 1740, qui se révèle après un long moment, nous rappelle finalement à une sensualité plus sage, loin des frasques du divin marquis.

1740 est peut-être le plus sombre des cuirs, d’un rouge bientôt noir, comme du sang qui caille dans les recoins obscurs du désir. Tout cela est beau sans doute, mais comme un décor de théâtre, une évocation policée du mythe Sade. Si le cuir de 1740 peut faire frôler l’écoeurement, l’ensemble manque de quelque chose de plus franchement sale. Il ne laisse pas vraiment entrevoir la perversion ni la violence inouïe qui se dévoile dans les pages des Cent Vingt Journées de Sodome, pour ne citer que cet ouvrage. Ni sueur, ni sang, ni fèces dans les ébats de ce marquis là. Qui le regrette ? Moi peut-être, car en l’état 1740 pourrait presque aussi bien seoir à un dandy du XIXe, tout juste libertin pour la forme...