Byzantine Amber

New York, fin des années 1930. Un ami vous entraîne dans un club dissimulé derrière la façade quelconque d’un delicatessen.
En passant la porte dérobée, vous êtes englobé par l’atmosphère enfumée et envoûté par les accents d’un jazz lascif. Vous prenez place dans un profond fauteuil de cuir patiné, les glaçons tintent dans le verre, émettant un souffle mentholé.
Les volutes de tabac blond et les vapeurs du bourbon de contrebande dansent à vos narines avec des notes de fruits secs, de cannelle, de patchouli et de cacao. Grisé et heureux, vous humez les arômes du lieu, baumes des boiseries, moiteur des corps échauffés par la danse, et aussi la senteur fauve de labdanum des couples qui sont allés plus loin que la danse dans les salons reculés du speakeasy.
Derniers plaisirs clandestins d’une civilisation qui va sombrer dans le chaos de la guerre.

Cette critique est originalement parue dans Nez, la revue olfactive #15 - Au fil du temps