Charogne

Dans la collection des noms provocateurs de la marque État Libre d’Orange, Charogne mérite sans aucun doute une place sur le podium. Résonnent dans ce nom les vers de notre poète alchimiste qui savait si bien transmuter la laideur : « Et le ciel regardait la carcasse superbe / Comme une fleur s’épanouir » [1]. Du cadavre aux pétales, Munch n’aurait pas renié l’image.

Les fleurs justement sont à l’honneur dans Charogne. Les fleurs blanches, surtout, forment le cœur du propos. Lys épicé, ylang-ylang crémeux, jasmin animal, osmanthus fruité, tout un bouquet de fleurs blanches indolées à souhait [2], greffées les unes aux autres pour donner naissance à une fleur hybride à la limite de la flétrissure.

Malgré cette opulence, le départ de Charogne est lumineux, le gingembre et les baies roses apportant conjointement des touches acidulées, épicées et poivrées. Un surprenant effet bubblegum, peut-être dû à la facette abricot de l’osmanthus, apporte aussi une certaine auto-dérision au cœur de l’accord floral. Ce départ composite a quelque chose de résolument synthétique, sirupeux et plastique sur fond de débauche de chair florale.

Passé cet éclat premier, l’évolution de Charogne se fait tout en souplesse. Les fleurs suaves fondent peu à peu dans un berceau de notes baumées : encens, styrax, labdanum et structure vanillée. Le costus, avec son odeur de sébum, prend le relais de l’indole, accompagné par l’ambrette dont l’effet très musqué renforce la corporalité de ce parfum. Charogne reste toutefois nettement moins sale que Vierge et Toréros et ronronne doucement sur la peau. Entre animalité sensuelle et morbidité du corps flétri, Charogne continue de nous souffler les vers de Baudelaire : « Oui ! telle vous serez, ô la reine des grâces, / Après les derniers sacrements, / Quand vous irez, sous l’herbe et les floraisons grasses, / Moisir parmi les ossements ».

Enfin, Charogne n’est pas non plus sans rappeler une autre création de Shyamala Maisondieu, le beau Shangaï Lily de Tom Ford qui lui aussi possède une personnalité crémeuse, presque cosmétique. En cela Charogne m’évoque aussi un poème de Robert de Montesquiou dans lequel est décrite une femme s’apprêtant devant son miroir pour accueillir la mort comme on accueille un amant : « Elle rendit son corps au Dieu des Tubéreuses / Qui fait les Lis béats, les Jacinthes heureuses ; / Et, dans le Nirvâna des fleurs, alla chercher / La Résurrection de rose de sa chair. » [3]