C’est presque une punition ce genre d’endroit : des lumières criardes, une cacophonie de senteurs, des kilomètres de testeurs qui prennent la chaleur, et de la musique pseudo-lounge. Rien que ça déjà, c’est déprimant. Et soudain, Votre Conseillère Beauté surgit, et c’est le drame :
"je peux vous aider ?" - "non, merci. Quoique, vous n’avez pas de testeur pour L’Heure Bleue ?" - "L’Heure Bl... ah bah non, mais on a la Petite Robe Noire si vous voulez l’essayer, il est plus actuel et c’est aussi un Guerlain. Je vous parfume ?" Et la voilà déjà avec le doigt sur la gâchette, prête à vous napalmer de la tête aux pieds à moins que vous ne la preniez de vitesse en beuglant un "NON !!" outré, avant de vous reprendre et d’ajouter "merci, je me suis déjà parfumée". Mais comment pourrait-elle le sentir la pauvre...
(Et là je verse une larme de nostalgie sur nos anciennes parfumeries de quartier, à l’époque où s’offrir un parfum n’était pas encore un acte aussi banal et impersonnel que d’acheter du pâté de foie sous-vide au supermarché).