Moi, le troisième homme, j’adore !
Au cinéma comme sur la peau, c’est une tuerie. Trois hommes donc trois pssshits, et le film se déroule. Je l’ai portée à Lisbonne, c’était parfait, printannier, classique au charme impeccablement désuet, sans fausse note.
J’ai bien cru voir Orson Welles au détour d’une ruelle, sur un air de fado ; et je n’ai finalement aucun mort sur la conscience.
En revanche, sa soeur à la lavande me flingue littéralement l’encéphale...